Bien entendu, il n'arrivait pas à manger. C'était peine perdue. Chaque fois qu'il croquait dans ce fichu macaron, on aurait dit que la pièce se fendait en deux, et s'il attendait un instant que le morceau se ramollisse dans sa bouche, la mastication qui s'ensuivait restait démoralisante. Le ventre creux, il trembla de frustration et braqua un regard amer sur les châtaigniers poudreux et le ciel d'après-midi morne. Une brise suffocante agitait désormais les feuilles et faisait tournoyer une fine poussière : il allait pleuvoir. Non, merci, il ne voulait plus de thé. Eleanor se resservit d'un geste royal.
Elizabeth Taylor Chez Mrs. Lippincote 2003 Rivages (At Mrs. Lippincote's 1945)
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